Archivos en la Categoría ‘Viajes’
Escrito por Dr. J. »
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La paz interior es el mito de la felicidad. La insatisfacción es mi losa. Esperaba que tu amor la abriera, que me llamara desde fuera con voz cálida. Pero la palabra que más hiere es la que se calla. La hostia que más duele es la que no se da. El dolor más terrible es el que se espera, no el que se pasa dejando en la superficie de los nervios la huella de su nombre. El final que se vislumbra es la esperanza que muere. Y muere porque tiene que morir. Como la fruta tiene que madurar y el sol alumbrar. Así mi corazón mastica palabras de muerto que nunca te digo por miedo a perderte, por miedo a retenerte. Busco consuelo en esas ruinas que te enseño para que te enamores de mi. Recojo palabras en las calles, cuánto más sucias mejor, para transformarlas en conocimiento escrito y honrarte. Esmegma pútrido y lefa grumosa, se convierten en un te echo de menos, en un no te marches por favor. Cúrame te digo, pero es sólo una tregua para volver a herirme. Las noches son frías en esta primavera de castigos carnales. Busco palabras que te bendigan, que limpien mi guarida pestilente de soledad. Como un nómada que pide permiso a los dioses para acampar con su rebaño, pido permiso para acampar sobre tu cuerpo cansado. Luego busco oraciones en el aire y las dejo prendidas en el viento. Escribo oraciones en las piedras que amontono a las orillas de tu corazón. Voy saltando sobre ellas e intento cruzar el río que nos separa, como cuando era niño y jugaba a piratas con espadas de juncos. Cruzar un río que es un océano para ganar tu corazón sin dueño. Añoro ese río y el océano, donde la culpa se transformaba en algas soñadoras. Donde puedo escuchar el mar, si acerco tu nombre a mi oído. Añoro una vida plena lejos de los errores del pasado, limpiando las manchas del alma con un beso y sin preguntas. Pedir perdón será dar las gracias. Así el amor transformará el coño seco de una prostituta, en el origen del mundo.
A veces mi ánimo se resquebraja, como mis vaqueros en aquella bolera. Como una boñiga seca, frágil y descompuesto, sustento de las flores de tránsito que crecen en las carreteras que recorrimos. En medio de todo esto, mi único objeto y sujeto, es tu expresión. Llevo una vida entera esperando verte sonreír. Si me voy es por recordarte. Si me voy es por volver al lugar donde dejé mi coraje, mi respeto, mi armadura de caballero. Si te busco encuentro la misma tristeza mordida en tus dedos. Si te busco me encuentro con tu prisa. Dejas que te abrace, porque amar siempre fue de cobardes. Y sin ti, apenas sé qué es lo que significó Roma, y porqué Cartago cerró los caminos de África. La falta de sentido es haber inventado el lenguaje, para hablar sin cambiar nada, para hablar sin que pesen las palabras. Ver Roma es ver Roma sin ti. Roma ha perdido en sus colinas el diluvio de las piedras y el fuego eterno de los dioses. Mientras uno se obstina en perseverar el deseo del inicio, la llama primigenia no debe extinguirse y el sacrificio exige el cuidado atento de cada brasa, de cada ráfaga de aire que amenaza. Antes, en los templos romanos, había vírgenes consagradas a mantener encendido siempre ese fuego, que pagaban con su propia vida. Hoy las doncellas ya no tienen que cuidar el fuego, sólo recalentarlo. Y yo siempre estoy ahí. Persevero, como persevera la enfermedad, como quien se siente enfermo del hígado. La perseverancia crece y se reproduce sola, anulando el resto de deseos, es un cáncer moral que redime la conciencia. La perseverancia es una manera de atrapar el deseo. Manteniendo las mismas ganas de besarte que el primer día que te besé. Ahí estábamos los dos, como dos estudiantes abrazados en la noche de piedra, compartiendo las mismas dudas y dolores, los dolores cotidianos en los que vivimos, los abismos cotidianos que cruzamos sobre un alambre y sin red. Hay instrucciones para subir una escalera, para darle cuerda a un reloj, para andar sobre un alambre, pero no para amar y mucho menos para vivir. Sufro tu desapego y ansío el mío. Ahora buscamos en los Trópicos de Capricornio nuevos aires venidos del sur para remontar el vuelo. Me voy con la mirada abierta, con el corazón atento, en busca de nuevas lenguas y nuevos licores. Nos vamos para poder hablar mejor de la vida, para conocer mejor tu saliva y la mía, la savia de las secuoyas, la piel de las yucas, las picaduras de los mosquitos, la laguna de los hombres adormidera, los caprichos de una botánica confusa, los maestros-magos que enseñan en las aldeas el valor del cero y cómo tejer vestidos con hilo de palmeras. Los pájaros, los sueños, la pobreza y los silencios de la muerte en las postas de San Ignacio. A la vuelta habrá tiempo para la ética de la autonomía, la beneficencia, la no maledicencia, la justicia. Habrá tiempo de hablar de la muerte… porque un día empecé a ver muertos. De la morfina, de la agonía, de los besos de coca, de la sangre de las cerezas, de los rojos de Chagall, de cómo atraer la lluvia sobre las cosechas. De cómo el cuerpo que sufre empieza a decirle al alma que su tiempo se apaga. Y entonces me olvidaré de ti, para poder pensarte de nuevo, para poder conocerte de nuevo, para poder amarte otra vez. Amarte con todo lo que soy. Hablarte a tu corazón, con las palabras precisas. Hablarte a los ojos. Entonces comprenderé que todo está bien, que todo era bueno. Renuncio a la prisa y al humo de mi boca. Renuncio al desánimo y a la deserción. Así me voy. Me llevo todo lo que soy para dejarlo en algún lugar y regresar renovado, de tu mano.
Por cierto, esta especie de confesión en vísperas de un viaje a Sudamérica, tiene poco que ver con Los Trópicos que nos dejó escritos H. Miller. Y dicho sea de paso los trópicos de Miller son libros que uno debería leer al menos una vez en la vida. Su mirada olfatea las calles del deseo y los abismos del alma. Pero de eso hablaremos en otra ocasión, quizá a mi vuelta. Un abrazo.
Siempre vuestro, Dr J.
Escrito por J. »
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A modo informativo: Si pierdes el avión por la causa que sea o decides en el ultimo momento no viajar, normalmente, la compañía aérea no te devolverá el dinero del billete pero tienes derecho, siempre y en todos los casos en que no hagas uso del billete, al reembolso de las tasas de aeropuerto. Tal y como están las cosas con los vuelos de bajo coste, hoy por hoy las tasas de aeropuerto pueden suponer más dinero que el propio billete.
Dicho queda.
Imagen original en morguefile.com
Escrito por J. »
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Hoy es San Patricio, St. Patrick’s Day o el Paddy’s Day, patrón de las Irlandas, día oficial para el bebercio, la Guiness y las peleas multitudinarias. Todo muy irlandés.
Saludos desde mi, todavía, sobriedad.
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[Enlace a los festejos oficiales]
[Saint Patrick's Day - Wikipedia]
[Webcam situada en el centro en la que se vera algo del desfile]
[Imagen original en morguefile.com]
Escrito por J. »
Comentar »Fotos y vídeo de la que se lió el otro día en el centro de Dublín.
Escrito por muza »
83 Comentarios »Albert Hoffman, inventor del LSD, a punto de cumplir los 100 años.
Ese niño que va y dice:
-Abuelo!, ¿has visto los tripis que he dejado en la mesa de la cocina?
-¿Tripis?, yo lo único que veo son… los dragones del pasillo!
jejeje viejo, pero me rio igual.
Escrito por Madame B »
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Antes de que las primeras y ansiadas lluvias del otoño se lleven consigo esta cálida alegría que nos da el verano, vamos a zambullirnos en mundo de Mr. Francis Scott Fitzgerald.
Probablemente todos le recuerden por “El Gran Gastby”, pero es con “Suave es la Noche” donde nos ofrece su escritura más personal. En esta obra se enfrenta a sus propios demonios a través de Dick Diver, un americano catapultado a la vida de vino y rosas gracias a su matrimonio con una rica heredera. Nicole.
Maestro indiscutible del dolce far niente, de las fiestas con auténtico champagne francés al borde de una piscina iluminada, de las conversaciones superficiales. Fitzgerald, el escritor del hedonismo y de los locos años veinte. “Suave es la Noche” es mucho más que el retrato vital del protagonista. Es ante todo, una obra compleja que fluctua entre el retrato sociológico, el libro de viajes y una desgarradora historia de amor. Estamos ante la nítida radiografía de una generación de norteamericanos y europeos adinerados que deambulan por la Europa de entreguerras en una constante huida de si mismos. Eso si, lo hacen sin reparar en gastos. Un mundo decadente. El lujo y la diversión dejan paso a una realidad asfixiante. Vacía. Viciada. De alguna manera “Suave es la Noche” me resulta la más directa inspiración para la película de Sofia Coppola “Lost in Translation”.
Como libro de viajes, hace un exhaustivo recorrido tanto por ambientes urbanos como rurales. Todos ellos, más que destinos turísticos son refugios para la rancia aristocracia, los burgueses adinerados, los ricos norteamericanos. Parásitos que conviven en perfecta simbiosis. En este ambiente se mezclan condesas, actrices del Hollywood, artistas de todo tipo, arribistas, desequilibrados; un poco de todo. París, Roma, Lausanne, Innsbruck, Niza, Cannes, Montecarlo, Baden-Baden, Salzburgo, Viena…
Para viajeros incansables recomiendo el INTER RAIL como forma económica para realizar un tour de force, una aventura controlada por estos maravillosos destinos. En especial, merece la pena visitar Austria, que ofrece un servicio de trenes impecable, alberges baratos con edredones de plumas y literas de madera maciza. Además, el paisaje es realmente impresionante.
En cuanto a la historia de amor….
Think how you love me.” She whispered. “I don´t ask you to love me always like this, but I ask you to remenber. Somewhere inside me there’ll always be the person I am tonight”.
Enlaces relacionados »
[F. Scott Fitzgerald | Wikipedia]
[Francis Scott Fitzgerald | epdlp.com]
[Inter Rail]
[Austrian National Tourist Office]
Escrito por J. »
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Una pinta de Guinness.
Escrito por J. »
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Escrito por Madame B »
42 Comentarios »Sólo la música podía salvar al Festimad y hubo momentos que pareció imposible gracias a una pésima organización que se preocupó más por el control de los accesos y la priva, que por la seguridad y salud de los asistentes.
La gente que se quedó en la zona de acampada lo ha pasado realmente mal. Las tiendas se concentraban en un erial polvoriento y sucio. Colas de hora y media para conseguir agua; arbolitos que llegaban por la rodilla, y no se vendía hielo, con lo cual la única opción de conseguir bebida fresca era pagarla a precios abusivos en los también escasos puntos de venta. Una puta vergüenza. La organización ahorró hasta en vateres. Luego dicen que somos unos guarros y nos aliviamos donde podemos. ¿Quién esperaría colas de 35 minutos para echar una meada?
Preguntamos a los veteranos, a los que llevan ya 7 de estos a las espaldas y nos comentaron resignados: “Todo ha caído en picado, menos el cartel”.
Este ha sido un Festimad polvoriento, reseco, caótico y sofocante, pero inundado de gente con ganas de pasarlo bien. Esta corriente de hedonismo colectivo se transmitió a las bandas y todos gozamos durante los conciertos. Pero la música cesó. Y lo hizo por espacio de más de cuatro horas. La peña tuvo que pasar a la acción directa.
El sábado 28 era el día grande del Festi y todo empezó sin novedad, a las 16:00 con Hamlet. Punkis zaragozanos animaron la fiesta desde la carpa a las18:30, NDNO. Qué gran descubrimiento. De ahí directos a escuchar a CLUTCH y a HERMANO. ¡Enormes! ¡Todo va sobre ruedas!
A las 21:00 empezaban FU MANCHU en el escenario de la derecha; a las 22:15 INCUBUS en el de la izquierda. 23:30 SYSTEM OF A DOWN (derecha). 01:15 PRODIGY (izquierda).
Los systematikos nos dispusimos a esperar a que terminase Fu Manchú para pillar un buen sitio para System y ver a Incubus en las pantallas. Todo estaba bien pensado… pero en el cuarto tema Fu Manchu cortaron la música y se largaron. Aquí comienzan las 4 horas y 40 minutos de espera. Sin música, sin información, sin agua, sin mear; sin moverte. Quien se disgregaba del grupo ya no podía regresar; la marea humana que se concentraba frente al escenario de Fu Manchú era brutal. Comenzó así la confraternización, las consignas, el cachondeo:
- “¡FU MANCHU FILL DE PUTA, RETORNA EL DINER!”
- “¡BARRA LIBRE, BARRA LIBRE, BARRA LIBRE!”
- “¡MANOS ARRIBA ESTO ES UN ATRACO!”
- “¡SYSTEM! ¡SYSTEM! ¡SYSTEM! ¡SYSTEM!”
A las dos horas salió un pringao diciendo que había que desmontar el escenario de Incubus. El viento que formaba nubes de polvo lo había reventado. Todos actuarían en el escenario de los System. Fu Manchu suspendido.
- “¡Fu manchu Fill de puta retorna el diner!”
“En media hora Incubus toca”. Y un mojón. TVE chapó las cámaras y nos quedamos sin pantallas. ¡Qué cabrones! La gente de Incubus achuchaba para conseguir un sitio ahora que ya no había posibilidad de ver nada en las pantallas.
Otras dos horas esperando; sin música, sin información, sin agua, sin mear… y se lió parda. La noche, los nervios; la peña se desmadró un poquito: apedreamiento y vuelco de coches publicitarios, toma de los puestos de bebida “¡¡¡¡¡barra libre!!!!!”, una pequeña riot sin heridos que sirvió de válvula de escape.
A las 02:30 salieron Incubus (yo creo que medio acojonados); tocaron bien y relajaron el ambiente; pero la peña ya sólo esperaba un concierto: ¡SYSTEM OF A DOWN!
Cuando salieron a las 04:00 fue la locura. Miles de personas exhaustas, echaron el resto en un concierto rápido, atronador y absolutamente emocionante. Se cumplían 10 años del primer concierto en directo de los System; ellos lo celebraron y nosotros también, absolutamente entregados.
Es lo que tiene ser fan de rockeros vivos; no son leyendas, no son objetos de culto. Se la juegan en cada actuación frente a miles de personas.
La peña se mueve, salta, vibra, apedrea, chilla, empuja, ríe. Canta. Mientras tanto la momia-Ozzy enseña su chalé en la MTV. ¡Puto Nosferatu!
ROCK MUSIC IS ALIVE!
PUNK IS NOT DEAD!
Estamos machacados… pero contentos.
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[Desde las trincheras]
Escrito por Madame B »
4 Comentarios »Loud: adj. (música, voz) alto/a
Noisy: adj. (noisier, noisiest) ruidoso/a, chillón/ona, bullicioso/a
Señoras, Señores: ¡Nos vamos al FESTIMAD!
A nuestra vuelta daremos cumplida información de todos los conciertos en los que estemos conscientes; el ambiente y la organización.
Para abrir boca un aperitivo de lo que se nos viene encima con los:
SYSTEM OF A DOWN
Californianos de origen armenio. Magníficos músicos y letristas, con una de las mejores voces masculinas del panorama metálico, Serj Tankian.
Tienen 4 discos en el mercado, el último, aun calentito: “Mesmerize”. En su página oficial puedes escuchar algún tema por la cara.
Our heritage, our politics are really important, but our musical vibe together is the thing. Our live performances speak for themselves”
System Of A Down
A la vuelta les hago una oda. Palabra de heavy.
Enlaces relacionados »
[Festimad Sur 2005]
[SystemOfADownOnline.com | Fansite]
