Escrito por Mensab »
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Mi padre era diferente. Era un hombre que se mantenía aislado, sin pertenecer al mundo de los grandes héroes, ni tan siquiera al mundo de mi abuelo ni al rutinario y monótono mundo de su ciudad. Se mantenía en un aparte, observador, solitario, educado, sin falsedad y lleno de interés por servir, aunque manifestando su lejanía, sin perder la sonrisa. No era un hombre misterioso, la suavidad hacia los demás nunca lo abandonó, ni tampoco la inteligencia, ni su rostro se desdibujó nunca con el infantilismo y la beatería.
Mi padre no podía hablar con mi madre la misma lengua. Utilizaban idiomas diferentes, que hacían imposible la comunicación y el entendimiento. Conmigo usaba la lógica y el racionamiento que utilizaba para atraerme, ganarme y educarme; a veces yo trataba de imitarle, me llenaba de admiración y entusiasmo, si bien sabía que mis raíces se extendían profundamente hasta los tentáculos maternos, dominios profundos y misteriosos.
Mi padre estaba lleno de música; mi madre no, no podía o no quería cantar.
Recuerdo que me decías «el matrimonio es una lotería», y que durante mucho tiempo se creyó que era un sacramento. Pero desde el divorcio sabemos que es una lotería, afortunadamente renovable. Si uno no gana el gordo, siempre puede ganar un segundo premio y la vida deja de ser triste y aburrida.
Si las emociones de la lotería no van con nuestro temperamento, es muy sencillo, hay que renunciar al matrimonio… o no.
Escrito por Colaboraciones »
1 Comentario »Escrito Originalmente por Guardián del Vergel
México lindo, altiplano central “norte”, Real de 14, ciudad fantasma fundada a mediados del S. XVIII, ahora resucitada por ricos mexicanos y norteamericanos que han encontrado entre sus muros paz y sosiego con los que consolar el alma podrida, eso, o el milagroso San Francisco de Asís, patrono de Real, donde los huicholes, recorren kilómetros y kilómetros para entregar sus ofrendas en Cerro Quemado, en una ceremonia místico-religiosa, donde se ofrece el mágico peyote, para iluminar el camino y la conciencia y encontrar de una vez como decía Castaneda el “camino del corazón”.
El número 14 identifica a los catorce soldados españoles que fueron asesinados por los indígenas de la resistencia hacia el año 1700. Esta población alcanzó su punto más álgido a finales del S. XIX cuando la explotación de las minas de plata concentró a más de 40.000 almas. Ahora no llegan a 1500. Tan solo hicieron falta 30 años y el hundimiento del precio del metal, para convertirse en lo que ahora es.
Hablemos de terminar… terminar aquí en Real, terminar aquí porque uno termina por sentir aversión por todo aquello que más quiere. Precisamente por ser lo que más quiere. Cavilo yo que una pareja no es real hasta no haber cruzado, aunque solo sea por un instante, el umbral del odio mutuo. En mi caso no hay tal odio, pero sí un sucedáneo complicado que yo mismo no acabo de entender.
Cuando te amo simultáneamente te odio “ambivalencia freudiana”: decir te amo es como decir yo miento. Te amo porque eres divina, si no fueses divina no te amaría, nadie ama a un monstruo, pero ninguna persona es divina. Al amarte te lo perdono todo y no te perdono nada. Te amo porque eres divina, te odio por no serlo. Esto es para que lo entiendas como el termostato de un calentador de agua: si está desconectado se conecta; y si está conectado se desconecta.
Todos mis actos son profundos, todos mis actos son aparentemente contrarios a la lógica te amo no te amo. De pronto representas en imágenes tu perfil finito; surge el disgusto causado por alguien que no responde a lo que se esperaba. Después vuelves a iluminarte con la incandescencia del deseo; dejas de ser finita. Polos complementarios, conciliación de los opuestos, coexistir en el ánimo de los sentimientos… dialéctica de la finitud, quiero terminar esta pequeña huida aquí en Real de 14, quiero encontrar el camino del corazón, corazón perdido, corazón desolado, corazón descuidado.
Hay que cuidar al que cuida, no encuentro otros motivos.
Aunque como bien dices, las contradicciones de lo finito se superan cuando se alcanza la temperatura de fusión.
A L.
Imagen original de Robot Monster en Flickr
Escrito por J. »
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Madame B, nuestra brutista, salta en solitario a la Red con Style Propaganda, «una nueva ventana abierta al mundo de la moda que no pretende ser un blog de tendencias»
Mejor desnudos que con pieles, y… no se dejen engañar; tacón alto y comodidad son términos incompatibles. Los hombres, aunque no lo crean, también tienen piernas.
El mundo de la moda sigue la tesis del eterno retorno. Es un círculo que ya se ha repetido una infinidad de veces y que se seguirá repitiendo in infinitum.
O como decía Mr Wilde: “Después de todo, ¿qué es la moda? Desde el punto de vista artístico una forma de fealdad tan intolerable que nos vemos obligados a cambiarla cada seis meses.”
Enjoy the show!
Querida Madame B, que tenga una buena travesía.
Bienvenidos a Style Propaganda
Escrito por You Meikmisic »
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(La canción de Tubo de Carne)
Caos en derredor mía. Los pensamientos se acercan en remolinos, aturden de forma abrasadora, alimentan esa insania. Son como dedos rascando espaldas por primera vez, como besos no pedidos, como pasar un éxtasis de peyote abrazados al Cactus del Dolor. Es ése vaso de agua fresca lleno de agujas que trago en ocasiones, asombrando a su paso a mis entrañas doloridas y ulceradas, que tiernísimas se preguntan cómo puedo nuevamente entregarme a estas actividades, adónde voy, y cómo, si sigo así, no voy a reventar.
Voy andando por la calle y a lo lejos los veo, y ellos a mí. Hombres Trabajando. Albañiles Vagueando. Hoy llevo mis tacones más descerebrados y mi traje naranja parece que va avisando igual que el naranja de la piel de algunas ranas venenosas del África Tropical: “Soy mortífera, soy mortífera.”
Me han visto y están preparando un pasillo para que tenga que atravesarlo necesariamente. Ya estoy llegando y sus sonrisas cómplices y sus lenguas relamidas van asomando. Aprieto el paso, hoy he comido unas alubias deliciosas. Me tiro un bravo pedo en sus caras, y alcanzo a oír a uno que dice: “No es más guarra porque no está más buena. La tía.”
La Canción empieza ahora.
Os contaré lo siguiente que ocurrió:
El tendero de dos calles más abajo era un tesoro, sobre todo para su mujer, a la que voceaba sin límite, y más aún para sus hijos, que parecían un surtido de cardenales corriendo por la trastienda.
Cuando aparecí por allí el primer día lo tuve muy claro: globos sudorosos y calientes como ése nunca debían haber salido de las entrañas de su madre. Me miró de arriba abajo, quitándome la ropa con sus ojos barrigones, y me dijo:
—¿Que te pongo, preciosa?
Y le respondí:
—Escúcheme, cerdo: ¿cuando hemos comido usted y yo en el mismo plato para que me hable de tú?
Se puso derecho y espetó un líquido “Disculpe, ¿qué le sirvo?”
—No me sirve usted para nada, saco mierda.
Y me marché.
Volví premeditadamente a los pocos días y la verdad es que el desgraciado se deshacía en atenciones conmigo, señorita por aquí, señorita por allá. Sin embargo, pude observar que el hideputa me miraba a hurtadillas cuando yo no lo veía. Y así siguió en los días siguientes, cuando me veía pasar por la calle o en la tienda cuando entraba a comprar.
Así que por fin ya tenía de quién ocuparme. Mi pequeña tajadita.
Fui dándole pequeñas, pequeñas confianzas, y fui acortando centímetro a centímetro mis faldas, hasta que las sonrisas y las miradas que nos dedicábamos el gordo y yo duraban más décimas de segundo de lo que pudiera considerarse razonable.
Hasta que una tarde de verano nos quedamos por fin solos en la tienda, atravesé el mostrador. Qué buen momento.
—Mira… ¿Tienes chacina buena y gorda? -le dije levantándole el delantal lleno de lamparones de sangre seca y abriendo su bragueta.
Una mosca se abrasó chisporroteando en la reja de luz malva.
Apreté su pitraco sorprendido entre mis dedos, apoyó una mano en la tabla de cortar y entrecerró de gusto sus ojos de cordero.
Empezó a decir algo parecido a “ya sabía yo que tú…” pero no pudo terminar la frase porque le clavé un cuchillo grande como un espejo en la palma abierta de la mano.
—Aquí quieto, cabrón -le dije.
Chilló como un marranico entonces, y también cuando le aticé con la maza.
Eché la persiana. Yo era la cliente. Me paseé largo rato por la tienda cavilando la manera. Cavilando la manera.
Cogí la tabla y el cuchillo y me lo llevé con la mano pegada hasta la cámara frigorífica. Le indiqué que se subiera en unas cajas que había junto a la pared llena de ganchos y marranos colgados. Dije:
—Las previsiones macroecónomicas del Ministerio de Agricultura, Pesca y Alimentación aconsejan…
—¿Qué? –dijo él.
No era un interlocutor válido. No entendería nada, así que no proseguí.. Le arreé una patada a las cajas de tal suerte que el pollo se quedó colgado de un gancho por la mandíbula. La punta le salía por la boca y el chato no podía hablar.
Ni falta que hacía. Le bajé los pantalones, me mojé el dedo en la sangre que le chorreaba de la cabeza y le escribí en el cachete izquierdo “UN” y en el derecho “DÍA”, porque estimo que los psicólogos de la Policía, si es que los hay, tienen que menear el bullarengue y calentarse un poco la cabeza.
Fui hacia la puerta:
—Refrésquese lo que, a fuer de tendero, tenga por provechoso, y no le quite ojo a esas gallinas blancas y frías, que son requeteputas.
Cerré la cámara y me marché. Lo cierto es que nadie echó de menos a ése tierno cuando las paletadas de tierra cayeron.
Imagen original
Escrito por J. »
12 Comentarios »SEFRONIA EN CONCIERTO: Viernes 16 de febrero en el Organ Jazz de Cenes de la Vega (Granada) a las 23h.
Habrá un violinista más peligroso que un mono con un puñal: Don Piotr Wegner; es justo y necesario
verle interaccionar con el mondo sefrónico en escena. Estrenarán un moog, y diversas flautas de Pan; el theregumil lo toca ya hasta Aitana Sánchez Gijón, por tanto lo dejan en casa.
Avisados quedan.
Escrito por J. »
Comentar »Estrenamos separadores o divisores -estaba buscando alguno bonito desde hace tiempo- entre posts (sí, esa cosa floreada al final de cada artículo) gracias al estupendo trabajo de `spiritsighs y a la referencia que me ha llevado hasta ellos en Intenta. Gracias a ambos dos.
