bruto

Unos opinan, otros tienen palabra

Siempre que mi amigo Fernando plasma palabras en un papel, tomo mi vaso de vino, y me siento a reconfortarme en la sorpresa…

Es una maravilla el subjetivismo en la contemplación de dunas en un atardecer intoxicado de preguntas y vid: donde unos ven desconchamiento, otros ven animales símbolos y arcanos patrísticos patagnósticos…
Es maravilloso: elimina toda mezquindad del raciocinio.
Conocer gente que tiene palabra anómala, y puede dar un sentido a la ausencia apofática plenamente amoroso.
Pero Porete también estaba enamorada de quien no podía.
Hay que ser generoso y agradecido con la providencia que nos permita conocer hijos suyos con el don de las lágrimas de la ausencia de un corazón enamorado.
La “sinceridad” ya no es obligatoria para nadie, puesto que una palabra redime del vacío de la confusión del más hermoso apego al alma de un ser… pero un hombre es sincero si se reconoce aferrado a la belleza. No somos rockabillis.
Y el hombre que ha escrito esos versos es sincero, y se desnuda en la noche para examinar su pequeña anatomía.
Veo que mi amigo Fernando ya no es un místico de salón, sino alguien con una mirada capaz de no explicarse en un horizonte de nubes encima de un cerro desértico.
Es una dialéctica de lucha enérgica plena de lefa pútrida y éter purísimo: un ciclo constante de bocados y caricias de perros con estrábicos ojos iluminados.
Mentiría como un pretendido papaíto zen si no reconociera que necesito esa violencia, esa ceremonia de confusión que puede crear mi amigo con sus palabras.
Mentiría: me recuerda a un sabor muy antiguo a té con limón, pakistaní y Robert Johnson. ¿Me explico? Me da el sentimiento de la buena mierda especial.
Como reconocer cómo te gustan las papas fritas a lo pobre: a lo pobre de espíritu.
Realmente tengo un defecto: a veces no sé cómo ayudar a mis seres queridos.
Los llevo a correr a oscuras por ramblas ignotas borrachos como perras: se magullan, blasfeman, y les obligo a seguir bebiendo.
Otras veces caigo al subir el harmonio a la terraza, agotado tras 4 litros de cerveza.
Caigo para dormir, para morir ausente: tienes una gran capacidad para explicar esto, y una patética impotencia.
Eres prosaico como un Abba, y ante todo no opinas: tienes palabra, Fernando.
De modo que terminaré la botella, y no: no veré el debate de esta noche.
Votaremos por el cielo, la lengua seca, y las tardes previas al fin de mundo
________(escatología jia)_____________

“De mis manos vacías
brotó la llama del amor supremo”

“Una terraza con vistas al desierto”, Fernando Jaén, 2008, Ed. Poyatos y Su Polla

Toda nuestra terraza es siempre tuya: abrazo, brivón.

Sefronia: pop en oposición

—En marzo de 2006 Sefronia editó ‘ars teopática’; decidimos por vez primera desarrollar nuestro asunto en directo; primeramente y épicamente, pues hay gente con derecho a complicarse la existencia. Es nuestro estilo arrevolainar. Bonita o esperpénticamente. Yo no soy un esteta (¿y tú?).

—-Al final conseguimos sonar muy satisfactoriamente; se han necesitado unos 15 conciertos: Sefronia no es un grupo de pop, y un grupo de pop posible.

—-Cada canción fue transfigurada con y sin astigmatismo unitivo.

—-Como dice mi padre: no va a ser todo igual…

—-Desde la fase de mórula a el alumbramiento placentario, Sefronia experimentó tres mutaciones: un primer tramo acústico basado en el harmonium, el banjo y la pureza mercurial; luego llegó un batería más peligroso que un mono con un puñal llamado Javier Carmona —-también con Murky en Grimorio—- que abandonó su ascesis free londinense, donde se está alimentando de gente muy grande en la London Improviders Orchestra, Akafree y el combo polaco Lanza!; dotó a este dúo de pop alterado de brutales alteraciones rítmicas que muestran el futuro de nuestro camino de guijarros de colores. Una tercera mutación del cancionero fue definida como post-punk-electro-prog-mistérico; me parece bien, si añadimos un planteamiento de economía budista en la manera de estar en el mundo de los hombres. LO PEQUEÑO ES HERMOSO.

—-A pesar de todas las mutaciones, nuestro milagro no mutó. Adquirió un gran sentido del ritmo. Y la bipedestación.

—-Cualquier disposición de nuestra música es alquímica y terapéutica, si entendemos alquimia como acción de religar; a pesar de las acusaciones, somos hijos de la ciencia. Nuestro ex-oterismo es una consecuencia cultural. Es necesario un matrimonio entre el cielo y el infierno para detener la deflagración.

—-Con esto se cierra el tramo verde de nuestro proyecto. A partir de ahora solo Motorhead desde una perspectiva balinesa. Y algunas reflexiones sobre la necesidad de volver a una conciencia prelingüística siempre (observando a nuestra criatura).

—-¿Por qué ocultar la inspiración?

—-Lo que lees es lo que somos.

—-Lo que escuchas es panteísmo y un sentimiento de inmanencia. La gracia y el gozo de un nacimiento.

—-Vídeos, descartes y más información en sefronia.net.

—-Estos dos CDs son los primeros de un total de 10 trabajos a editar durante el año de dios de 2008, la mayoría una cosificación en material audio de 3 años de improvisación ritual en el desierto de Tabernas, o con Alondra Satori, el dúo que mantengo con JM Cidrón.

Descarguen ustedes:
• THE BOMBO TOUR CD 1
• THE BOMBO TOUR CD 2

A más ver.

Feliz 2008

Feliz 2008

bruto

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A buen entendedor…

[Imagen de The Glue Society]

Cumplimos 3 años

Con 4 días de retraso, como los buenos amigos suelen hacerlo, nos felicitamos por los 3 años de bruto. Aquí seguimos, vivos gracias a los que desinteresadamente escribís aquí, a quien nos lee y a algún despistado que comenta.

Ahí va el resumen anual:

• - Los brutistas se nos siguen independizando.
• - Ha aparecido un nuevo colaborador.
• - La descendencia sigue creciendo.
• - El archivo de los artículos del 2007 (casi abarca todo este tercer año) por si alguien se quiere dar una vuelta por lo que se ha publicado.

Como siempre, agradecer a Magenta Hosting (con un link sin nofollow) el alojamiento.

Imagen original en morgueFile

PD: Por las prisas del despiste, el post poco difiere de el del año pasado. A lo mejor me acostumbro y al final hago uno estándar “En estas fechas tan señaladas, la reina y yo…”.

Actualización del PageRank

Google ha actualizado el PageRank™ (PR) y esto ha traído la alegría de unos y el descontento de otros. En nuestro caso hemos caído de PR 4 a 3.

Por lo que he podido comprobar muchos de estos ajustes negativos de PR se han hecho a alguno de los páginas o blogs más populares o de los más leídos. La razón que han querido encontrar: la venta de enlaces y el uso de sistemas como Text Ads Link (TLA): tú me pagas por poner un enlace en mi página y cuanto más alto es mi PR, más me pagas.

En las últimas semanas se está hablando mucho de este tema en Internet porque penalizar estas actividades implica que “La postura (de Google) no es hacer un buscador para la web que existe, sino que se haga la web para el buscador” como apuntan en Error500, uno de los afectados por esta revisión a la baja.

Nosotros también usamos TLA, pero en mi modesta opinión Google ha hecho una revisión del algoritmo que usa para asignar el PR a una página y habrá incorporado datos “fiables” sacados de los múltiples servicios gratuitos que ofrece como Analytics, las herramientas para webmasters o otros muchos para modificar el maldito PR. Una de las cosas que me hace pensar así es la bajada del PR de Statcounter, servicio gratuito de estadísticas, y no, por ejemplo, de TLA.

Otros apuntan que el el PR estaba inflado, probable en muchos casos, y otros directamente dicen que el PR está sobrevalorado. Ante esto último, a una persona que no tiene ningún interés económico en la web le diría que sí, que está sobrevalorado, pero para otros que comen de esto y a los que el 90% de visitas les llegan a través de Google el PR es un factor muy importante a la hora de hacer dinero y por tanto es algo que hay que “cuidar”.

Ahora sólo cabe esperar a ver si las visitas bajan, lo que implicaría una penalización por parte de Google, o si se mantienen, porque entonces sería una revisión del algoritmo.

PD: a TLA les han chafado el negocio. Certifico que ya hay gente dándose de baja en ese servicio.
PD 2: es una cosa mía o ¿las páginas/blogs dedicadas a SEO han subido, en general, de PR?

La Princesa Carmesí (5/10/2007)

Sé que la vida se nos puede arrebatar en un instante, como un lloro que no llega a tiempo. Sé que la vida es frágil. Lo sé yo y lo saben los padres que estrenan el amor de un hijo. La vida recién estrenada es frágil, pero es todo lo que tenemos, y es todo lo que es. Hubo un día en que el rey carmesí, justo hombre de mirada azul y paso seguro, sintió temblores de tierra que doblaron sus rodillas. A esa altura pudo observar la corona de su hija exponiéndose a las primeras horas de una mañana de otoño, con la absoluta convicción de nacer. La reina carmesí paría una hermosa criatura de ojillos rasgados. El morado dejó paso al color rosado de unas mejillas sanas recién lavadas. Pulmones y corazón cambiaron de rumbo al instante y la sangre habitó todos los lugares de un cuerpo trémulo, hermoso y vital. Sus latidos comenzaron a marcar la música de una nueva época. En nueve meses había buceado por el amnios oceánico, con los puños preparados para la batalla. En la primera edad donde no se posee nada, sólo el deseo de vivir. Dependiente del medio que la rodeaba, desnuda y cara a cara de la vida que era su madre. Desposeída de pasado, con la mente limpia que comprende de forma sencilla el universo entero. Así se preparó para nacer en el seno de un reino que la esperaba con anhelo y que ella supo agradecer trayendo la segunda primavera de este año de lluvias.

La mirada de los reyes la vistió de armiño, el cielo le brindó unas noches de raso y el pueblo la agasajó con parabienes y un mandala. Un iPod reproducía música ininterrumpidamente como señal de festejo en las almenas de todo el reino. La niña fue recibida con el amor antiguo que se hereda generación tras generación, que se regala multiplicado por lo que se ha recogido, que da sentido a una y mil vidas humanas y que permite al hombre ser hombre, traspasar su piel para habitar otros ojos, que se desentiende de su yo para cuidar el devenir de las estaciones en la mirada de una niña que bosteza entre los pechos de su madre. El amor es siempre más grande que el deseo, acorrala el egoísmo y convierte al hombre en rey, la mujer en reina. La rosa se proclama victoriosa. La luz es guía. Se abren los ojos para ver. La vida se convierte en un llanto entre dos pechos. Se acarician los besos en minúsculos abrevaderos táctiles que expanden las consciencias. La trascendencia es un cólico de lactante. Una mueca revela los misterios del cosmos… y los cuida… y los une… se intuyen en sus ojos lo infinito… y Dios sigue llorando con lágrimas de mujer. Una mujer sostiene en sus manos delicadas y perfectas el signo de la sabiduría. La sabiduría es una virtud y una potencia, por ella los reyes reinan en su trono carmesí.

El reino del todavía está de enhorabuena. Felicidades a B y D por vuestra hija. Pretendía hacer un cuento, pero estas son las palabras emocionadas que mis torpes manos han escrito. Cuando crezca romperá jarrones y corazones, pero sólo el hecho de nacer ya ha hecho a este mundo un lugar mejor, más habitable.

Permitidme que entone este himno antes de irme…

“Oh potencia de la Sabiduría,
que girando giraste abrazándolo todo
en una sola órbita que tiene vida y que tiene tres alas,
de las cuales una vuela en lo alto y la otra desde la tierra mana
y la tercera vuela por doquier.
Que haya alabanza para ti,
como corresponde, oh Sabiduría!”

Hildegard de Bingen – “O virtus sapientiae”

Se os quiere, Dr J.

Going Down the Road (Feeling Bad)

Me había pasado la tarde escuchando a los Dead y a Superchunk y la cosa no iba nada bien. Yo tenía talento, pero hacía algunos días ya que éste no decía ni mu. Dos semanas antes había estado escribiendo de forma desaforada: las imágenes, las metáforas, las maravillosas combinaciones de palabras me visitaban, me susurraban con dulzura; yo las atendía como merecían y mi cabeza parecía una gorda antena zumbadora recogiendo las vibraciones del exterior.

Pero la cosa había cambiado. En un desconocido momento se había producido una inflexión dentro de mis sesos, y de ellos no salía la más mínima idea, verosímil o no, daba igual para éste oficio. Cuantas veces había iniciado relatos a partir de una pequeña frase como:

“Te dí una vara de nardos, niña, para que me hicieras una canastilla con tu pelo…”

Ahora me resultaba imposible hilar ningún sujeto con ningún verbo con ningún predicado. Bueno, sí se me ocurrió lo siguiente :

“¡Uy, Comandas Salgari Animós!”

Pero como no entendí que quería decir, opté por descartarlo temiendo que la historia discurriera por perlas del estilo de “Anejos Botango Monocaskim (hembra)” y así sucesivamente.

Cero, cero y supercero. Mi Consolación a través de la Literatura, mi refugio para Ociosas Barrigas Llenas estaba completo. Completo de nada. Mis discursos autoyo se habían terminado. Había agotado las fosas mentales de inspiración. El hombre/muchacho solitario que paseaba por una tarde gris, fría y lluviosa, ensimismado en sus propias necedades, había hincado el pico, pero bien.

No reflexiones. No suspiros. No gotas de lluvia amargas ni lunes tormentosos.

El niño Cadáver entregado a la pena y complacencia de ser solitario, a la de ser una gota molecular pero esencial para la supervivencia de Occidente, estaba centelleando como una pantallita de videojuego: “Game Over. Game Over. Game Over”.

Debía poner a trabajar a las palabras y resultaba que el sindicato del verbo me había dado la espalda. ¡Dios mío! Mi público, mis lectores, estaban ahí fuera, tan ociosas barrigas llenas como yo. Ninguno sabíamos lo que era trabajar durante doce o más horas al día, ninguno había sentido en sus tiernas manos la candente apretura de las herramientas durante horas ni sus burbujas calientes de agua entre los dedos. Desconocíamos, en suma, lo que era trabajar, trabajar y después trabajar para volver a trabajar, jornada tras jornada, año tras año.

Los días se nos ofrecían llenos de minutos, minutos densos como gotas de mercurio y mierda, las tardes, soleadas y nubladas. Aunque no, no; todas más bien agridulcemente nubladas, para éso eramos artistas, para que siempre estuviera nublado.

Bueno, bien podíamos así, si éste era nuestro estado, dedicarnos a ése maravilloso onanismo mental: yo escribo, tú lees, pero poco, porque sólo lees lo que tú a tu vez escribes y me dejas que yo lea, que no leo, por que yo no leo, sino que a mí me leen (o eso creo yo). Y además chaval, no te lo digo, pero a mí me parece un zurullo lo que escribes: ñoño, inútil, imbécil y huero.

Dolido entonces por éstas soñolientas edificaciones, no advertí como por debajo de la puerta de mi apartamento alguien deslizaba un sobre con mi nombre, lo descubrí horas más tarde tras oficiar unos vasos de vino. Decía así:

«Usted.
Usted.
Usted es un cuarto premio de concurso nacional de redacción de cocacola, pero frustrado. Es incapaz de escribir más de dos folios seguidos. Dios mío, no siempre está nublado, ¿sabe? He escuchado el viento y el mar, las nubes pasan deprisa y el sol estalla diez millones de veces por segundo. Vea, allá afuera hay algo más que su propio ombligo. Hay un árbol debajo de mi ventana, un pájaro canta a las cinco de la mañana y me despierta. Cada día. ¿No es misterioso? Usted anda todos los días de puto culo con los zapatos mojados y su grasiento pelo cayéndole sobre los ojos diciendo: “Mírame, ¿no te doy pena? Soy un burguesito relleno de jamón y queso, mis horas libres son muchas y tengo alma de artista, mis manos de madera escriben cuentos, cucamonas y diatribas; soy ingenioso y amable, a la par que sencillo y elegante. Escribo cuentos y relleno el tiempo, eso hago, pasan los días y creo que nadie me comprende. Soy un genio solitario. Mírame. Admírame.

Jabón. Señorito. Jabón.

Y usted lo necesita por dentro y por fuera, lagarto doliente y confuso; su lengua necesita una friega y su cabeza un arranque.

¿Le suena éste párrafo?:

“Los días de otoño habían llegado aquel año como con un pequeño hervor de párpados adormecidos por la prístina dulzura de ésos momentos dolorosos en que todo va y viene, en que todo el mundo se agita convulso en un ir y venir sin razón, y a nosotros nos parece que el mundo va a descarrilar sin reparar en la tristeza y el desánimo que preside todos nuestros actos, ni en las gotas de lluvia sobre nuestras sienes y el voluntarioso vacío de nuestras manos.”

Pertenece como bien reconocerá a su opúsculo intitulado “Días de cafés salados y tristeza infinita”. Pues bien, sepa que en mi vida he visto una sarta de necedades más completa. ¿Que coño le pasa a usted? No he entendido ni jota y no teniéndome por tonto, deduzco que tiene un problema y se resume en lo siguiente: no ha dado ni chapa en toda su vida y se le nota a la legua. ¿Qué es un “pequeño hervor de párpados adormecidos blablablá…”? Madre mía, ¿cuantas horas habrá pasado rascándose el boniato inútilmente para llegar a escribir esa mierda? Alegre ésa cara hombre y no sea tan refinado, vaya a ver una matanza, vea la vida saliéndose roja, latido a latido, manando a borbotones del cuello de un marrano y vaya a la aceituna (a recogerla, cabrón), deje de vivir con sus padres y salga al mundo, que tiene tela .Verá como le cambia la vida.»

El precio de ser artista es que siempre hay alguna gente totalmente fulé que viene a incomodarte con su bruta concepción del mundo. No estoy acostumbrado a groserías de éste tipo, pero qué le vamos a hacer, la fama tiene su precio, de modo que en esta ocasión, me consagré unas olivitas, una tapita de jamón (y más vino por supuesto) y estuve pensando en lo que decía el anónimo. Quizás fuera a una matanza, a uno de ésos holocaustos de sangre y grasa, de chillidos y tripas, a una de esas populares representaciones del Teatro del Colesterol.

Mezclarme con gente fulé es posible que abriera en mí horizontes (y cómo no) insospechados. ¡Hum!

Pero ello no hizo que mi problema se resolviera: continuaba en el mismo punto muerto, en la misma calma chicha que unos días antes y esa idea me revolvía los sesos furiosamente.

Sin embargo, un movimiento telúrico, un abrasador instante de luz y tensión se abrió paso en mi interior, el aplatanamiento finisecular se deshizo como unas presitas de arroz entre mis dientes y la hermosa voz de Jerry García me hablaba: “..yendo carretera abajo (sintiéndome mal)”.

Cogí la pluma y empecé a escribir:

“Me había pasado la tarde oyendo a los Dead y a Superchunk y la cosa no iba nada bien…”

EFEIENE

Cambio de diseño

Hemos cambiado la plantilla que usamos en bruto por esta que podéis ver llamada Grid Focus Public diseñada por Derek Punsalan de 5thirtyone.com.

Tras adaptarla a bruto, añadir y quitar algunas cosas y hacer las correspondientes pruebas —en Firefox, Internet Explorer 5.5, 6 y 7, en Opera y Konqueror— creo poder decir que ha quedado bastante bien aunque todavía hay cosas que retocar: gravatars en los comentarios, añadir un botón de archivos por fechas (probad a pinchar sobre “Archivos por categoría” en el menú superior, chulo, ¿no?)…

Si veis algún fallo o algo que se pueda mejorar, se agradecería que lo comentaseis.

Espero que os guste.