Del perfil de un rey se obtiene el perfil de un pueblo. Del perfil de un maestro se dibuja el perfil de la mueca de un niño detrás de sus libros. Del perfil de una montaña, se obtiene el perfil del mar. Disperso, de tu perfil se obtienen los silencios de la noche y el silbo de los pájaros que te encierran en su círculo del cielo. Siguiendo a un burro encontré un pueblo. Siguiendo tus pasos encontré un desierto. Escritura ficticia de orillas dispersas. Confuso, en los tiempos de la furia, busqué cobijo bajo el volcán. Ni que decir tiene que la bruma de brasas calcinó mis pulmones, y mis ojos se incendiaron en ausencia de ti. Maravilloso jardín de cenizas, era el paraíso perdido de los elefantes y sus enigmas. Del perfil de la lava se obtuvo el perfil de las cosechas. Del perfil de las tinieblas se obtuvo el perfil de la vida que reposa. En el insomnio de lo por fin desconocido, me atrevo ahora a plantarle cara al silencio.
Escuché con los ojos cerrados una tarde de viento y no encontré la respuesta a tu pregunta. El viento no me dijo de dónde venía, pero me abrió el corazón en gajos de una naranja ensangrentada. Un salto mortal era el perfil de la concha de una caracola. La muerte me pareció tímida en su llamada, y mi corazón abierto se cerró. Del perfil de aquellos días se obtuvo el perfil de los verdes campos. La mañana es el perfil de la tarde, una tarde de la mano de nadie. Lánguida se extingue la luz del fulgor transparente. Desde el lago donde beben los pumas grises al diluvio de lágrimas del amazonas. La ostentación pide permiso para irse a la cama, y mi juventud se arrincona en una esquina del tiempo. Arde la derrota. Arde el deseo del idiota. Arde el amor incombustible. Sueña ícaro alas de cera. Sueña el niño caballos de madera. Sueña ella en el umbral de los besos.
Caminan los tristes de forma triste y a veces los ojos ya no sienten. Añoro el día que anunció en su perfil de muerte, la muerte de los días. Camina la noche en la línea rota de su sueño. Quebrada la espalda con mi semen blanco y rojo. A un lado el perfil violento del deseo, y al otro el nombre de una ausencia sin nombre. Nada más se obtiene de lo que ya no es un regreso, sino una decadente resignación. El perfil de lo que se fue. El perfil. El perfil de un humo impreciso exhalado donde dormitan los enfermos. Sueño perfiles salvajes donde habita la enfermedad. No soy culpable de descuidos, soy cuidador de sonrisas y mal hacedor de camas. El perfil de un barco es el perfil de un verso celador del insomnio. Alerta buscando estrellas en la tarde, veo el perfil de las estatuas congeladas de añoranza e infortunio. Del volcán escapé. De la lluvia no. Ahora noto cómo crece discreta en mi pecho una trompeta de oro. La vida se pierde a veces como el humo. Del perfil de mi trompeta surge el perfil de la tormenta. Esparadrapos de granizo, la multiplicación esconde la sangre de un pez. Al irte, de tu perfil se obtuvo mi perfil.
Prepara tu esqueleto;
hay que buscar de prisa, amor, de prisa,
nuestro perfil sin sueño.»Ruina. Poeta en Nueva York. F. G. Lorca
Muchas gracias, Dr J., leyéndote da gusto, echar un vistazo por bruto todos los días, aunque el verano haga estragos y solo unos pocos estemos activos, thanks again.
Salsaludos fargo.
Espero con impaciencia e ilusión el momento en que nos volvamos a ver, para recordarte UNA COSILLA QUE ME TIENES QUE DAR. Así te conoceré un poco mejor y podré ver lo que hay detrás de nuestra lacónica existencia física. A ver cuándo nos convoca de nuevo nuestro risueño cosmo. Habrá regalos para ti también. Un abrazo.
jejeje que foto más dramática DrJ.
Gracias camaradas. Lo prometido es deuda y tendrás mi «cosilla» en tus manos, querido Mariani. Y la foto, tienes razón querido estilista muza, ha salido demasiado sanguínea y quemada… pero no tengo muchos perfiles. Dudé hasta el último momento en ponerla, pero fue un discreto arrebato, como todo el texto. Un arrebato de una noche de verano… pero como intuyes la comedia se trocó en dramático discurso. En fin, es un alivio saber que al menos hoy nada es urgente, y el drama se vuelve comedia al siguiente giro de la rueda fortuna. Un abrazo… y hasta la próxima.
Fan-fan-fantástico otra vez. Cuantos caminos abiertos sin hollar. Estupendo. A seguir!
«Del perfil de un rey se obtiene el perfil de un pueblo»
Entonces los españoles somos borrachos, puteros y hemofílicos… me alegra saberlo
Tras el magestuoso «Perfiles», leer el comentario de «Abencerraje» da pie a imaginar que sus maestros pertenecían a la saga de los «cegríes» para así hacer que la absurda mueca de este «niño abencerraje» brotara de entre sus pensamientos….
Me llenas de alegría.
Difícilmente abencerrajes y zegríes hubiesen llegado al acuerdo que planteas, por el que un miembro de una de las dos camadas fuese educado por la otra. En el enfrentamiento larvado, otras franco y abierto, entre abencerrajes y zegríes (con z, según la transcripción y castellanización del nombre árabe aceptada por la RAE)están buena parte de los factores políticos que terminaron con la decadencia absoluta del ya decadente reino nazarí y la posterior conquista castellana.
La comedia se torna dramático discurso, y en su digestión colectiva yo he pretendido tornarla en sátira y sanespada en farsa, farsa pero con un toque de auto de fe, martillo de herejes putifinos.
Un poco más de sentido del humor y un poco menos de lacayunismo borboniforme (equivalente a deforme) vendría bien en el Reino de Españííia.
Bonita prosa la que gasta el amigo abencerraje…. con tanta comedia, sátira y humor hace que el valentonado «progresismo» que hoy respiramos, incluso en los rincones mas miserables de nuestro reino, sufra una involución hacia la bufonería medievalesca.
En estos momentos siento correr por mis venas sangre cegrí (perdón, quise decir zegrí), y solo pido que la RAZíN sea capaz de salvar nuestras diferencias, porque los «autos de fe» debieran defenderse bajo sus designios y no con sangre….
tripis aki en mexico se les dice AJOS, ACEITES,ACIDOS tripis jjejej yo los e probado infinidad de veces pero sin duda no se compara con los ongos alucinojenos jajajaj ke siga la RAVE (hoffman)
Te recuerdo que el bufón era el único que al rey podía decirle la verdad, así que la involución no la veo, en todo caso recuperación de buenas tradiciones. Por mi parte, yo no tengo nada que decirle al Rey, solo quiero quitarlo de en medio.
Por otra parte, no hay tal envalentonado progresismo. Hoy día el progre es una de los más lamentables tipos humanos, casado con cualquier causa perdida para luego alardear de su viudez, ¡viva la revolución, pero lejos! La progresía es cobarde, cobarde y contrarrevolucionaria, y se escuda en la, esta sí, envalentonada reacción para seguir llorando la revolución que no pudo ser y nunca será, según ellos.
Los que somos, no envalentonados, sino valientes somos los revolucionarios, los que la queremos aquí y ahora, los que sabemos identificarla cuando se nos presenta con rasgos definidos, como en Venezuela, Bolivia o México; o cuando tímida se asoma, como en Francia o en aquel 13 de marzo de 2004. Para nosotros la revolución no es Sad eyed lady of the Lowlands, ni la musa espectral de Lennon en Yes it is, sino que es La mujer que yo amo (Serrat), en vez de añorarla la cortejamos.