En Medicina, Dolor es la impresión penosa experimentada por un órgano y transmitida al cerebro por los nervios sensitivos. Quién experimenta dolor es sin duda porque está vivo. Buscar sentido al dolor es un camino hacia el desapego. Aunque en realidad el único sentido es la falta de sentido, la nada. Pero antes de eso hay que hablar de ti y de mí. Tú y yo debemos interpelarnos, debemos relacionarnos, crecer juntos, fundirnos, confundirnos, trenzarnos y deshilacharnos, perdernos para encontrarnos, fugarnos de la muerte, arrancarle palabras al silencio, abrir umbrales con una vela, una piedra y un mechón de tu pelo. Tus manos son el santuario de los sacrificios. En las marismas de luz no hay llagas sin corona de espinas. Cambiaremos nuestro alimento por amapolas sin memoria, y así la palabra dolor podrá volver al silencio donde nació, y el dolor ya no será una excusa, sino un camino. Hay que ponerle nombre a los órganos del cuerpo, ponerle nombre a los sentidos, ponerle nombre a ti y mí, para poder desprendernos de todo lo que una vez fue conocido. El dolor es ausencia… es tan lento el dolor. «Estábamos muertos y podíamos respirar» (Paul Celan).
Para no mentir, Celan escribió la mayor parte de su poesía en alemán, la lengua de su madre, asumiendo el dolor de que esta lengua representaba el Holocausto, que había matado de un disparo en la nuca a su madre y había incinerado al sionista de su padre. Tumbas aéreas para cenizas sin nombre. Él pasó los últimos años de la guerra en un campo de concentración. Lejos quedaba su vida burguesa en Rumanía, sus frustrados estudios de Medicina. Se licenció en filología románica, fue un gran traductor y tras la guerra se instaló en París. Un hombre educado que según H. Michaux para detenerte utilizaba una sonrisa que había pasado por mil naufragios. Antes de suicidarse viajó a Israel, a beber de sus orígenes. Un día de abril de 1970 se tiró desde el puente Mirabeau, su cuerpo fue encontrado días más tarde por un pescador. Lo enterraron en el cementerio de Thiais (parcela 13, línea 12). Dicen que en su escueto apartamento encontraron una biografía de Hölderlin con un pasaje subrayado «a veces el genio se oscurece y se hunde en lo más amargo de su corazón». Su poesía es la poesía del abismo, de la memoria, del silencio, del dolor, del amor que abre puertas en las instancias del tiempo. Su poesía interpela, te llama a ti y a mí a entrar y no desfallecer. Tú y yo, para crecer en la nada, para ser Rosa de Nadie.
LA PALABRA DOLOR
se te dio en la mano:
un tú, sin muerte,
junto al que todo el yo volvía a sí mismo.
Pasaron en redor voces sin palabra, formas vacías,
todo entraba en ella, mezclado
y desmezclado
y vuelto a mezclar.»La Rosa de Nadie, Paul Celan
Dedicado a Escrotolitum, ya sabes que todos los poetas son judíos. Siempre vuestro, Dr. J.
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«Dedicado a….»
«Querido Dr….»
Que se besen, que se besen! :lol::lol:
Un saludo peña, a ver si nos vemos prox.
Tus artículos cada vez son mejores, bajo mi punto de vista, y me gustan más.
Aclárame eso de que todos los poetas son judíos. ¿Por qué?
Gracias por la dedicatoria, una velada manera de llamarme julandrón y judio; gracias, insisto, no puedo escapar a mi papel, parece una tragedia griega…
Nos besamos con frecuencia, con demasiada frecuencia en los bares, aunque se retire con un repullo aterrorizado a veces ante mi repugnante halitosis.
será to lo julandro que queramos pero fué un gran judio y buen hombre, celan.Algo he leido, me gustó.Fíjate que judio más católico…
y tu eres un buen católico también, y sientes el dolor, sin metáforas, en un sentido casi fisiólogico;
es otra forma de desapego, sin diferencias, universal como cualquiera;
lo que me da mucho asco es el amedrentamiento con que la teología política catolicista ha usado este concepto, para transmutarlo hacia un masoquismo sanguinolento que no puedo consentir y a duras penas entender después de la adolescencia y pesadilla en elm strit; miedo es poder;recién pasamos el espectáculo de la semana de pasión, para el católico medio, un espectáculo fascinantemente morboso, sin más complicaciones, sin más pollas en vinagre.
sé que tus tiros no van por ahí, habitualmente, pero por dar un poquillo por culo te le escribo.
un beso, dos e, incluso, tres.
J, M. Tsvietaieva (aquella rusa que se ahorcó a principios del siglo pasado al contemplar la decadencia stalinista de su Rusia natal) era una poetisa de la noche (la oscuridad no necesita luz) y de los abismos, una mujer con toda la sobriedad del mundo sin feminismos ni pollas en vinagre. era amiga de Celan y en un arrabato de cariño, para elogiarlo, le dijo esa famosa frase: todos los poetas son judíos. Es decir, la poesía de Celan era tan grande que quien quisiera sentirse poeta debería acercarse a él e incluso a su experiencia mutilante de judío desarraigado que escribe en la lengua de los asesinos de sus padres. La poesia para mi siempre ha sido una respuesta a los abismos inconscientes del alma, el único lenguaje de lo inefable, de la experiencia… y porqué no, de Dios. Por eso la poesía es respuesta y debe nacer de las entrañas de cada uno. Celan sacó su poesía de las entrañas, pero la elevó a la categoría de conocimiento y abstracción… y eso no lo hace cualquiera, ni García Montero. Esa es más o menos la explicación.
Muza será un placer comer contigo hasta reventar en el buñuelo. un abrazo.
escrotolitum, la pasión depende desde dónde se hace, no critico formas, sino esencias. Estoy de acuerdo contigo, ya sabes lo que opino del dolor (os remito a los comentarios de la LINEA DURA, para no repetirme), pero insisto, no critico formas sino esencias. un abrazo. nos vemos en horas.
La verdad, Dr. J que expuesto de esa manera impresiona. Yo creo que el dolor va más allá. Y antes de seguir le doy la razón a escrotolitum en lo de la teología de la politica católica que mal uso el dolor.
El dolor va más allá por eso es percepción subjetiva tanto para la percepción sensitiva de las nueronas tipo delta, las más simples, que para el dolor que percibe le neurocortex la parte más perfeccionada de la evolución de la naturalez hasta ahora.
Y es que el dolor está en la cotidianida de la vida, en lo bulgar, en la razonado y esperado y prebisible y en lo más sublime del ser, en lo más abstracto e imcompresible y desde ambos extremos el dolor enseña y nos hace más personas y es nuestra manera de responder las que modifica y le da sentido. Quizás Celan se cansó y su genio claudicó «a veces el genio se oscurece y se hunde en lo más amargo de su corazónâ porque su respuesta paso de la nada y del abismo. Ya sabes Dr. J que en lo más profundo queda la Rosa de nada, la rosa de nadie y es su aroma que aveces hemos precibido y otras veces anhelamos la que nos hace encontrar sentido al dolor, al más simple o al más complejo.
estupidos
lean a buko.
a burr…
Hombre, un listo. nos vas a hablar tú de bukosky? estás menospreciando la obra de Celan? se te han embolizado de semen tus neuronas y no puedes pensar con claridad? o la niebla del norte te ha convertido en un lanzador de piedras sin más? la estupidez es sagrada, pero tu idioticia no.
buko ahora, año 2005
reaccionario, demagogo, vividor, y niñato cobarde.
o sea, típico personaje resentido y mierdoso español «un cobarde anónimo», muy ilustrativos estos foros
pollas en vinagre
Leer a Celan no deja indiferente. Tener tu polla en salmuera, sí.